E' mezzogiorno. Un parco.
Inverno. Bianche strade:
simmetrici monticchi
e rami scheletriti.
Dentro la serra aranci
fioriscono nei vasi,
nella botte, dipinta
di verde, sta la palma.
Dice un vecchietto avvolto
nel suo vecchio se stesso:
"Il sole, questo sole
bello!..." i bimbi giocano.
L'acqua della fontana
scivola, scorre e sogna
lambendo, quasi muta,
la verdognola pietra.
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